Запах смерти, сладкий, приторный, смешивается с тяжелым и душным ароматом погребальных благовоний (где только берут? они не должны быть такими), оттеняется нотками формалина с легким оттенком профессорской патологически-анатомической привычности и студенческого пофигизма. Смерть не задерживается здесь надолго, видя, как часто ее храм превращается в балаган, в лучшем случае - ремесленную мастерскую по производству проформалиненных кукол.
- Меня мутит от такого, - говорю ей, покупая в киоске пачку сигарет.
- Не смеши, - кривя губы, отвечает она, прикуривая от моей зажигалки.
Курить одну за одной, стоя на крыльце морга, в ожидании пока тошнотворно-сладкий запах выветрится из волос и перестанет чудиться во всех встречных духах.
Смотреть, как вспыхивает и рассыпается пеплом первое письмо.
Лучше бы вы сжигали своих мертвецов.