Я, знаешь ли, так и не научился писать стихи о любви. Может, с учителями мне не повезло, а может сам такой уродился - одно ведь другому не мешает? По хорошему я и говорить то о любви не должен. Ну что в конце концов нового можно о ней сказать?! Ведь тысячу раз же... А, чего уж там, ты ведь и сама знаешь.
Ты позволишь мне взять тебя за руку? Это ничего, что мы видимся второй раз в этой жизни, а первый не в счет. Мне почему-то кажется, что я знаю тебя всю жизнь и даже больше...
Так вот о чем я? Ах, о любви.
Я никогда не умел с очаровательной улыбкой на серьезном лице говорить прочувствованно все эти "Твои глаза как два алмаза...", наверное за это и страдаю заслуженно и справедливо. Впрочем, я опять преувеличиваю - я никогда не страдал из-за женщин. Порой они прекрасны настолько, что даже наблюдать за ними каждую секунду уже наслаждение само по себе. Невозможная для человеческого существа грация, легкость, такие необыкновенные... Ты улыбаешься, наверное я далеко не первый, кто говорит тебе об этом? Ну да конечно же.
Ты позволишь мне - у тебя прядка выбилась - заправить ее за ухо? Ты наверное волшебница, одна из этих загадочных девушек, что встречаются нам на беду, чтобы на долгие века похитить нас у этого мира. Никогда я не встречал девушек, пахнущих одновременно весенней травой, и полуденным солнцем, и кострами осени. Ну что ж, считай, что твое колдовство удалось на славу - я почти не помню уже откуда и зачем я шел, прежде, чем встретил тебя.
Наверно правильно было бы проникновенно помолчать сейчас, смотреть в твои опаловые (лиловые? серебристые? охристые? не могу понять...) глаза и думать тебе, но так уж я устроен - не умею молчать.
До холмов еще так далеко, ты позволишь мне проводить тебя?
Рассвет наступит нескоро, ты позволишь мне остаться с тобой?
Ты позволишь...