Какие-то глобальные шестерёнки вращаются, и мне хорошо, и как-то рвано; глаза постоянно на мокром месте, и всё так странно, и горлом драным всё тянет петь, а не говорить; и дым в чужих сигаретных пачках уходит в небо, как серая нить, а я вдыхаю и выдыхаю - всегда хотела уметь курить. Зелёный свитер, глаза кроткие, опять сидение по ночам. И что бы то ни было, больше - как странно! - не тянет смеяться по мелочам. Кольцо на пальце, браслет-собака, привязанная ко мне, как цепь, как знак, как какой-то факел, который может гореть, и шипеть, плеваться ядом он тоже может, и оставляет на белой коже странные полосы, как песок. Волосы коротко обрезанные, пальто, ботинки, заплечный мешок - я отправляюсь. Куда? Не ведаю, но я надеюсь, что нынче следую верным путём, тропою верною, хотя, быть может, я, наверное, всё тот же маленький идиот, что верит в чудо и вдохновенно ищет у своего пути перёд.