Я посмею еще оглянуться,
Но уже не смогу отказаться.
От хрустального сна не проснуться
Так, чтоб в мире с собою остаться.
Эти сумерки ласковой песней
Обещают покой мне напрасно -
Если память незваной воскреснет -
К бесконечным сейчас непричастно.

Я ищу то, что было мне домом,
Подойду - и развеется дымом.

Гордой веры уже не осталось
В свою избранность, святость и вечность.
Мое сердце способно на жалость,
Но уже не способно на верность.
Это просто разверстое время
В паутину сплело расстоянья.
Смерть не властна над всем и над всеми,
Но всесильна нездешняя память.

Я ищу то, что станет мне домом,
Подойду - и развеется дымом.

Участь веривших в горькие грезы -
Мирозданье творить из бумаги...
Но когда-нибудь древние звезды
Сложит вечность в знакомые знаки.
Злые сны и горящие строки,
Кто посмеет незримому верить?
Но звенят светлой болью дороги,
И в свой срок открываются двери.

Я найду то, что станет мне домом,
Минет срок - и развеется дымом.


«...Он задыхался; каждый вздох причинял ему боль - острые мелкие горячие иглы кололи легкие изнутри. На лбу и висках его бисеринками выступил пот. Ему казалось - он дышит раскаленным, душным, сладковатым туманом...»

Я не знаю, что курили авторы ЧКА 17 лет назад и дано им было оно в видении или переживании, но.. оно до смешного точно. Для меня - никогда не увлекающегося творчеством Толкина и вообще недолюбивающего жанр.
Букинистический раритет ответил на приглашение и пришел ко мне. Старым фотоальбомом, в котором я вряд ли смогу когда-либо увидеть текст. Слишком родной узор мирозданческих взаимоотношений.
Как ни парадоксально, книга - тепло, книга - надежда, книга - вера.
Не в "миры профессора" и прочую фантастику, отнюдь. Пусть я, любопытства ради, все-таки осилил Сильмариллион. Я даже понял его. И то, что никогда не смогу принять. Оговорюсь сразу, добрые-злые и иже с ними тут не причем. Там нет места Эа. И нечем дышать Арте.
"Все мы потеряли что-то на этой безумной войне", и я стал бояться открытых окон и верхних этажей. Но так и не смог смириться - мое восприятие не изменилось. Встреча с утерянным на страницах книг, что глоток свежего воздуха - ветер в волосах, пляска пламени. Фантомной болью в спине.
Лишний раз абстрагируясь от конкретных произведений, персонажей, авоторов (ибо не в этом суть):
Я мыслю, чувствую, знаю - именно так.
Пока живу, я не смогу не верить. Чего бы оно ни стоило.
Сегодня я хочу сказать об этом.

Будет день.