Есть у меня в Избранном личный человек-кактус. Умный, милый, по-своему обаятельный, пишущий ярко и (не побоюсь этого слова) вкусно, но каждая запись - как раз в силу своей эмоциональной насыщенности, живости - прикосновение к совершенно чуждому миру, в котором мне не жить никогда. Не потому что не смогу сделать себе такое же, а потому что не мое оно. Мне в нем тошно. Мое - другое. Мне - мягче, обычнее, естественнее и проще. Мне - не желать другой участи, кроме той, что есть, и не пытаться стать тем, кем я никогда не была. Другие цели и ценности, совершенно иные условия.
Но каждое прикосновение чужого семантического поля - власть несбывшегося, отчего кажешься себе недобитком, слишком остро чувствуешь собственную недостаточность, не попадая в предложенные этим семантическим полем рамки.
Так было всегда.
Наблюдать за полетом птиц. Красиво, завораживает, но немного... беспокойно?
Гюго такие Гюго, а связка по суперэго такая... суперэго, да уж к тому же это вообще соц.заказ.
В такие моменты остается только радоваться, что есть кому стоять за моей спиной на моей земле.