Еле успев переступить порог дома, спотыкаюсь о небрежно покинутые в прихожей ботинки. Странно. Ты никогда не разбрасываешь свои вещи.
- Ал? – спрашиваю, осторожно направляясь к лестнице, ведущей в наши комнаты. Навык. Я и сам собирался туда – я устал и хочу отдохнуть, но сейчас.. Еще раз смотрю вниз – возле ботинок валяется кисть. А ответа почему-то не поступает. Чувствую, как по телу проскальзывает дрожь. Я, наверное, слишком беспокоюсь. Но я не могу иначе. Мне страшно подумать, что мог бы потерять тебя снова. А думается. Чувствуется. Черт!
- Нефиг – ворчу себе под нос. В последнее время я стал чрезмерно подозрительным и беспокойным. Наводит на мысли… Но даже если..
Даже если, я не имею права впитывать это чувство в тебя. Тем более, не будь вполне уверенным. А я не уверен.
- Ал? – повторяю всего на тон громче, приближаясь к твоей комнате. Голос не хочет выходить из горла. Неудивительно, после целого дня болтовни.. Я и не думал, что работа учителя в глухой канадской деревушке может быть столь утомительной. Нет, я не думал. Я думал о другом..
Дверь открыта нараспашку. И эта головокружащая вонь…
- Ты здесь?
В ответ на мой вопрос, раздается звонкий звук металла, и я останавливаюсь на месте.
«бряк, бряк, бряк…»
Звук режет уши, просачиваясь в голову и угрожая разорвать ее в клочья.
- Братик? – раздается где-то поблизости. Не голос – гулкое эхо. Неужели?
Ведь по пути домой, мне показалось… Я видел но.. Он повернулся и его лицо рассмеялось мне в глаза, а в руке болталось ведро.. Вонючей красной жидкости…
Я дольше не жду. Ждать нельзя. Подожду - и опять опоздаю.
- Ааааал! – забив на несовершенство нынешней автоброни, я несусь в твою комнату.
БАБАХ!
Металл стучит о доски пола, катится, проваливаясь тяжёлыми шагами. Почему..?! Громкий, пронзающий звук сопровождает тихое капание; и я слышу его, небось еще отчетливее звона. Не двигаясь с места, я смотрю на свою руку – протез.. измаранный... в крови!
- Почему?!!!
- Брат! Братик… Прошу..
Я сижу на полу. Рядом со мной засыхает багряная лужица. Голова идет кругом от сильного запаха кр… Краски..? Поднимаю голову и вижу тебя, тревожно наклонившегося надо мной. Улыбаешься. Хотя улыбка получается не особо удачной. Протягиваешь мне руку, а мой взгляд невольно, скользит по ней, на миг останавливается на блестящих глазах и, будто случайно уходит выше, где простирается кров нашего нового дома. Потолок.. Ничто не случайно. В углу над твоей кроватью.. Фламель.
Все еще, не смотря на тебя, хватаю твою руку и чувствую, что она липкая. Не надо смотреть – краска; как на моей. Поднимаясь, я обметаю взглядом комнату. Стало быть, вбегая, я налетел на лестницу и выбил у тебя банку.
Мы стоим в красной, липкой луже и я хорошо знаю.. Слишком хорошо.
- Вот, блин – улыбаюсь тебе в ответ, чистой рукой небрежно почесывая затылок. – Что ж? – каждое следующее слово, еще не выбравшись наружу, еще не став реальностью, режет пуще лезвия бритвы. – Надо прибраться.